Le soleil de Floride est une punition divine. Il tape sans merci sur le parking du All-American Diner où je suis planté comme un con, milkshake au bourbon à la main. Ce truc goûte le désespoir américain distillé en fût de chêne et le regret sucré à 40 degrés. Autour de moi, des pick-up rutilants bardés d’autocollants « MAGA 2024 » — vestiges d’une guerre culturelle que personne n’a gagnée. Le jukebox crache du Springsteen, comme si ça pouvait encore sauver quoi que ce soit.
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