J’ai passé quinze jours sur les routes de France, carnet de bord à la main, compteur kilométrique en surchauffe. De Saint-Herblain à Perpignan, de Châtellerault à Biarritz, j’ai tracé la cartographie de notre obsession circulaire. Mission : comprendre comment le rond-point est devenu la métaphore parfaite de la décentralisation française qui tourne en rond.
Imaginez un dealer qui vendrait de l’héroïne gratuite mais mortelle. C’est exactement l’inverse du business model automobile : ils vendent du crack cher mais qui vous rend accro à vie. [50% de leurs bénéfices viennent de votre souffrance post-achat] (https://www.fiches-auto.fr/articles-auto/argent-economie/s-3186-qu-est-ce-qui-rapporte-le-plus-aux-concessions-automobiles-.php). Révisions, réparations, pièces détachées : la Sainte Trinité du racket légalisé.
J’infiltre depuis des mois les couloirs feutrés où s’élaborent les théories de la connaissance. Putain, ce qu’ils sont coincés dans leurs certitudes cartésiennes, ces gardiens du temple ! Pendant qu’ils s’accrochent à leur précieuse objectivité, le monde a changé sous leurs pieds sans qu’ils ne s’en aperçoivent.
Le voilà, le scandale que personne n’ose nommer : la vérité est devenue quantique ! Oui, QUANTIQUE !
## _Une nouvelle gonzo-mystique sur l’art de baiser le système avec ses propres règles_ « L’hexagramme 36 du Yi-King : quand tout part en couille, _Planque ta lumière sous un boisseau de conneries sacrées. Le seul trip qui ne finit jamais mal est celui qui commence par une arnaque divine. »_
### I. LA RÉVÉLATION (ou comment je me suis réinventé en prophète sous acide juridique)
Aujourd’hui, cher lecteur de Sans doute, je vous convie à une plongée vertigineuse dans les abysses de la modération numérique, là où les vérités climatiques vont mourir en silence, noyées dans l’océan des algorithmes bienveillants.
Imaginez-moi, stratège en marketing depuis presque trois décennies, tombant comme un débutant dans le piège le plus grossier de l’ère numérique : croire que publier des faits sur le réchauffement climatique relevait encore de la liberté d’expression. Quelle naïveté touchante !
Le soleil de Floride est une punition divine. Il tape sans merci sur le parking du All-American Diner où je suis planté comme un con, milkshake au bourbon à la main. Ce truc goûte le désespoir américain distillé en fût de chêne et le regret sucré à 40 degrés. Autour de moi, des pick-up rutilants bardés d’autocollants « MAGA 2024 » — vestiges d’une guerre culturelle que personne n’a gagnée. Le jukebox crache du Springsteen, comme si ça pouvait encore sauver quoi que ce soit.
